[Forever yours Jan]

Давно я не рассказывала о книгах.
А рассказать есть о чём. Например, о книге Людвика Ашкенази "Детские этюды".




Это своеобразный дневник отца,рассказывающего о своём сыне,что само по себе немного необычно. И интересно. Мужской взгляд на ребёнка. На его мир.
Это не "От 2 до 5", эта книга не для того,чтобы посмеяться над забавными детскими словечками, это действительно мир ребёнка. Рождение новой вселенной и полные любви наблюдения за ней.
Это абсолютно особое отношение к ребёнку.Отношение,которое не часто встретишь и в жизни, и в литературе. Отношение к нему,как к личности, как к равному человеку, как к человеку,у которого есть свои взгляды,своя философия,которую надо уважать.
В книге нет никаких выводов.Она ничему не учит.Просто наблюдения.
Я читала и думала: как же повезло мальчику иметь такого отца!Как же будет здорово ему,взрослому,прочитать всё это.Хотя,он наверняка уже прочитал.Ведь книга вышла аж в 1955 году,а на русский перевели только сейчас.

Мне кажется,ошибка издателей в том,что книгу сделали детской и продают в детских отделах.Она ведь не детская совсем.Хотя,"Маленького принца" тоже продают в детском отделе,а я часто вспоминала его,когда читала эту книгу.Может и правильно,что она похожа на детскую книжку.Ведь тогда на неё обратят внимание родители.А я бы каждому родителю советовала эту книгу прочитать.

Я даже не поленилась и перепечатала для вас свой любимый этюд.А вы не поленитесь,пожалуйста,прочитать.

Как мы тебя придумали

Теперь я расскажу,как мы тебя придумали.
Это было очень давно,я носил ещё вельветовые брюки - из них теперь сшит матрасик для кошки.
Вечером я пришёл домой,затопил печку и стал греть руки.Мамы не было дома,я нашёл только белый листочек бумаги,а что на нём было написано,я уже не помню.Тогда много бывало собраний,и,может быть,в записке было сказано:
"Я на совещании,разогрей себе шпинат!"
Или:
"Вернусь поздно,вымой после себя тарелку!"
Не помню,что тогда её задержало,наверное,важное дело.
Я зажёг свет и опять погасил.Пожалуй,мне даже понравилось,что я совсем один;я заварил очень крепкий чай и закурил сигарету.
"Но чем же мне заняться, - подумал я. - Не поиграть ли на скрипке? Никого нет,почему бы и не сыграть?"
Была у нас тогда скрипка,её оставил один приятель.Ты его не знал;тебе он наверное понравился бы:он играл на флейте в военном оркестре,маршировал в первой шеренге и имел отличную выправку.А скрипку он держал у нас скорее для собственного удовольствия и всякий раз обещал нам сыграть концерт Чайковского. Но никогда не играл - раз только взял её было в руки,и мы все очень удивились и многого ждали от его музыки.
- Слава богу, - радовались мы, - сейчас услышим Чайковского!
Но приятель наш только провёл пальцем по струнам и снова спрятал скрипку в футляр.Видно,слишком привык к флейте...
- Я ведь был вундеркиндом, - рассказывал он о себе. - Девяти лет от роду играл Венявского.А теперь - видите...
И мы его утешали.
Но он перестал к нам ходить.
Я научился играть на той скрипке,правда,одну только песенку.И очень радовался,когда можно было поиграть,только так,чтоб никто не слышал.
В этой песенке был один лишь куплет - о цветке под названием базилик.Слова были грустные,и базилик в песне так и не расцвёл.Никогда,никогда....
За окном стояла синяя пражская ночь,какие бывают в феврале,когда прохожие торопятся домой,шлёпая по чёрному талому снегу.Я тихонько играл в темноте,но почему-то это не доставляло мне такого удовольствия,как прежде.Мне вдруг захотелось,чтобы кто-нибудь был теперь со мной - ведь играю-то я не так уж плохо,только не слышит меня никто,тут только тяжёлая мебель,тарелки да чашки.А может быть,мне просто взгрустнулось - от этого вечера,от темноты на улице,от раскалённой печки,от какого-то воспоминания...
"Позвоню-ка я по телефону, - подумал я.-Спрошу,как она там и когда вернётся домой".
И я позвонил.
Может быть,я сказал: "Добрый вечер!Слушай,чем открыть банку с компотом?Нет,не из груш,а из слив.Почему?Не знаю,просто он мне нравится.Что я делаю?Играю на скрипке.Да всё у меня в порядке,ничего такого..."
Я положил трубку,и мне стало чуть-чуть веселее.И уже не хотелось думать о цветке,который так и не расцвёл в песне.Меня очень радовало,что мама придёт сегодня,через час или два, - будто в этом было что-то особенное.Придёт,а на её пальто или на волосах,может быть,ещё не растают снежинки,и лицо будет мокрым.Это пальто было очень некрасивое и совсем ей не шло - зеленоватое,непромокаемое,очень старое.И рукав протёрт.
Но не важно,какое пальто.
А что важно?Важно - какое человек.Чем нетерпеливее ждёшь его,тем он дороже.Ты это поймёшь,когда вырастешь и сам будешь кого-нибудь ждать....
Будет это и у тебя!
Потом я стал думать,чем бы порадовать маму.И ничего не придумал - не получалось.Пошёл я в ванную - почищу,думаю,зубы и лягу.А в ванной на табуретке лежал лоскут розового трикотина,он мне очень понравился,потому что был мягкий,чистый и были на нём две странные маленькие чёрточки - совсем как глазки.И я сказал себе,что сделаю из этого лоскутка куклу - вот и будет сюрприз.
Работа была нелёгкая...
Прежде всего я сшил два кусочка трикотина и набил ватой.
Получилась круглая голова.Я не стал делать ни носа,ни ушей - только глаза из кнопок на месте тех маленьких чёрточек да рот из полоски красного фетра.Потом я смастерил из носового платка белую рубашечку,разгладил всё электрическим утюгом - и куклёнок был готов.
Он воспринял это как должное.Он сидел и ждал,что будет дальше.
-Ну вот, - сказал я, - теперь я тебя сотворил, и имя твоё будет Человечек.
Я прислонил его к пресс-папье,и мы смотрели друг на друга: он глазами из кнопок, а я обыкновенными,человеческими.
-Ну, - спросил я, - что скажешь?Нравится тебе здесь?
-Нравится, - ответил Человечек.-Только ты слишком уж нагладил меня.
А может быть,мне это только показалось:как же он мог говорить,если рот у него был из красного фетра?Наверно,он вовсе и не говорил,просто сидел в своей белой рубашечке,прислонённый к пресс-папье.
-А знаешь ли ты,что я умею играть на скрипке?-сказал я.-Я играю песенку о базилике.
-Знаю,-ответил Человечек.-Это песня о разлуке.
Так мы с ним беседовали.
Потом пришла мама.Села,как была,в пальто,немного усталая,немного растрёпанная,и сейчас же спросила:
-Что это у тебя?
-Это куклёнок,-ответил я.-Он выдуманный,мы с ним разговариваем,будто давно знакомы,а с тобой он,пожалуй,разговаривать не станет.Зовут его Человечек.
-Какая у него красивая рубашечка,- сказала мама и улыбнулась чуть-чуть,одними ресницами,и носом,и первой своей морщинкой.
Полоса света упала ей на лицо,и она стала вдруг очень красивой.
Так мы тебя придумали.

А сейчас в кои-то веки я читаю взрослые книжки.Скоро расскажу про потрясающую норвежскую трилогию!А прочитала первую книгу,и пока это чистый восторг!!!