Очень люблю книги про всяких девушек,живших в 19 веке.Какая потрясающая у них жизнь!Не у таких,которые жили в огромных дворцах и только и делали,что пели и учили французский,а таких,которые жили в каком-нибудь небольшом городке,в маленьком домике. Как "Маленькие женщины" или "Аня из Авонлеи".Удивительно,сколько всего они делали!Учились,обязательно что-нибудь сочиняли,некоторые рисовали,ставили спектакли,собирали какие-то общества,устраивали вечера,гуляли,ездили на природу,путешествовали,хотя передвижение тогда было куда более затруднительным,чем сейчас.И да,они обязательно писали письма!
Как же убого по сравнению с этим выглядит моя жизнь!Основными ее составляющими,помимо универа,который является господином моего времени,сил и всего-всего,оказываются интернет,книги и кино.Я провожу почти все время,поглощая кучу чужих жизней.Я упускаю что-то важное.Я ничего не создаю.Когда приходит какая-нибудь робкая идея,ее развитию я обычно предпочитаю очередную книгу/фильм.Никакой душевной и умственной работы (не всегда,правда,но все же).Сиди и поглощай.А идеи,их ведь развивать надо,работать.А кто же будет работать,когда есть альтернатива наслаждаться?И вообще,лучше,чем у Пушкина/Есенина/Гордера у меня не получится.А зачем делать плохо?И вообще,и вообще,и вообще!
Что это?Лень?Неувернность в себе?Было предположение,что я пока набираю в себя,чтобы потом выплеснуть из себя.Все может быть.Вон,Линдгрен во сколько лет начала писать свои сказки!
Ну вот,хотела написать о прошлом (нет,позапрошлом)веке,а получилось,как всегда!
Тогда в заключении скажу,что мне хотелось бы,чтобы у меня был возлюбленный.Не парень,а именно возлюбленный.И чтобы он обязательно был далеко.А я бы писала ему письма по десять страниц.И начинала бы так: "Любимейший!" или "Достопочтенный сэр!".А заканчивала:"Нежно любящая тебя..."